Краткое содержание произведения дом у дороги. В основе поэмы «Дом у дороги» повествование о горестной судьбе Андрея и Анны Сивцовых и их детей
Усиление личностного начала в творчестве Твардовского 40-х годов несомненно сказалось и еще в одном крупном его произведении. В первый же год войны была начата и вскоре после ее окончания завершена лирическая поэма «Дом у дороги» (1942-1946). «Тема ее, - как отмечает сам поэт, - война, но с иной стороны, чем в «Теркине», - со стороны дома, семьи, жены и детей солдата, переживших войну. Эпиграфом этой книги могли бы быть строки, взятые из нее же:
Давайте, люди. никогда
Об этом не забудем».
В основе поэмы - скорбное повествование о драматической, горестной судьбе простой крестьянской семьи Андрея и Анны Сивцовых и их детей. Но в ней отразилось горе миллионов, в частной судьбе преломилась всеобщая, страшная трагедия войны, жестокого времени. И рассказ, повествование тесно соединены, слиты с социально-философскими раздумьями поэта. Через трудную судьбу семьи Сивцовых, которую разметала война: отец ушел на фронт, мать с ребятишками была угнана гитлеровцами в плен, в Германию, - поэт не только раскрывает тяготы военных испытаний, но прежде всего утверждает победу жизни над смертью.
Поэма - о жизнестойкости народа, который сохранил силу своего деятельного добра, нравственности, чувства семьи и дома в самых, казалось бы, невыносимых условиях гитлеровских лагерей. Повествуя о смертельно тяжких испытаниях, она вся обращена к жизни, миру, созидательному труду. Не случаен рефрен: «Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой», возникший уже в 1-й главе мотив неминуемого возвращения к мирной работе и жизни.
Хотя в «Доме у дороги» есть достаточно четкая и определенная сюжетная канва, главное здесь все же не в событийности. Гораздо важнее пристальное внимание к духовному миру, внутренним переживаниям действующих лиц, чувства и думы лирического героя, роль и место которого в поэме заметно усилились. Личностное, лирическое, трагедийное начало выдвигается в ней на первый план, становится определяющим, и потому не случайно Твардовский назвал свою поэму «лирической хроникой».
Поэма отмечена многоголосием и в то же время своеобразной пе-сенностью. Отсюда характерные образные, речевые, лексические средства и обороты («плач о родине», «песнь ее судьбы суровой» и др.). Вместе с «Василием Теркиным» эта поэма составляет своеобразную «военную дилогию» - героический эпос военных лет, отмеченный усилением и углублением лирического начала.
Новый этап в развитии страны и литературы - 50-е-60-е годы - ознаменовался в поэмном творчестве Твардовского дальнейшим продвижением в сфере лирического эпоса - созданием своеобразной трилогии: лирической эпопеи «За далью - даль», сатирической поэмы-сказки «Теркин на том свете» и лирико-трагедийной поэмы-цикла «По праву памяти». Каждое из этих произведений по-своему явилось новым словом о судьбах времени, страны, народа, человека.
Поэма «За далью - даль» (1950-1960) - масштабная лирическая о современности и истории, о переломном времени в жизни миллионов людей. Это - развернутый лирический монолог современника, поэтическое повествование о непростых судьбах родины и народа, об их сложном историческом пути, о внутренних процессах и переменах в духовном мире человека XX столетия.
Поэма складывалась долго и публиковалась по мере написания очередных глав. В процессе формирования художественного целого некоторые главы менялись местами («В дороге»), другие коренным образом перерабатывались, например, «На мартовской неделе» (1954), которая частично и в существенно измененном виде вошла в главу «Так это было».
Подзаголовок поэмы «За далью - даль» - «Из путевого дневника», но это еще мало что говорит о ее жанровом своеобразии. Картины и образы, возникающие по мере развертывания содержания поэмы, носят одновременно конкретный и обобщенный характер. Таковы рождающиеся в воображении автора на основе «заоконных» пейзажных впечатлений масштабные поэтические образы «Волги-матушки» (глава «Семь тысяч рек»), «Батюшки-Урала» («Две кузницы»), разметнувшихся на полсвета сибирских просторов («Огни Сибири»). Но и это не все. Автор подчеркивает емкость избранного «сюжета-путешествия», эпический и философско-исторический масштаб, казалось бы, незамысловатого рассказа о поездке на Дальний Восток:
А сколько дел, событий, судеб,
Людских печалей и побед
Вместилось в эти десять суток,
Что обратились в десять лет!
Движение времени-истории, судьбы народа и отдельной личности, стремление проникнуть в глубинный смысл эпохи, в ее трагические противоречия составляют содержание раздумий лирического героя, его духовного мира. Боли и радости народные отзываются острым сопереживанием в его душе. Этот герой глубоко индивидуален, неотделим от автора. Ему доступна вся гамма живых человеческих чувств, присущих личности самого поэта: доброта и суровость, нежность, ирония и горечь... И в то же время он несет в себе обобщение, вбирает черты многих. Так в поэме складывается представление о внутренне цельном, сложном и многообразном духовном мире современника.
Сохраняя внешние приметы «путевого дневника», книга Твардовского превращается в своеобразную «летопись», «хронику», а точнее - в живую поэтическую историю современности, честное осмысление эпохи, жизни страны и народа в прошедший большой исторический период, включающий и жестокие несправедливости, репрессии сталинских времен (главы «Друг детства», «Так это было»). При этом лирика, эпос, драматическое начало поэмы сливаются, образуя художественный синтез, взаимодействие родовых начал на лирической основе. Поэтому «За далью - даль» и можно определить как своеобразную лирико-философскую эпопею о современности и эпохе.
Вместе с тем поэма отнюдь не свободна от утопической веры в преобразовательские успехи социализма (особенно показательна глава о перекрытии Ангары при строительстве плотины, несущая в себе отзвук эйфории грандиозных послевоенных планов - «великих строек коммунизма»). Читателей же, безусловно, особенно привлекала тема «культа личности». Но Твардовский, разрабатывая ее, оставался в пределах вполне советского, во многом ограниченного сознания. Показателен разговор о «За далью - даль» А. А. Ахматовой и Л. К. Чуковской, состоявшийся в начале мая 1960 г.
Если домашнее задание на тему: » В основе поэмы «Дом у дороги» повествование о горестной судьбе Андрея и Анны Сивцовых и их детей оказалось вам полезным, то мы будем вам признательны, если вы разместите ссылку на эту сообщение у себя на страничке в вашей социальной сети.
Свежие новости
Категории
Новости
Сочинения по теме
- По этой поэме... учились любить Россию» (И. Золотусский). Живая Россия и «мертвые души». «Повесть о капитане Копейкине» в сюжете «Мертвых В основу произведения Твардовский положил условно-фантастический сюжет. Герой его поэмы военных лет, живой и не унывающий ни при каких обстоятельствах Поэма «Наливайко» осталась незаконченной. Тема этой поэмы - борьба за национальную независимость украинского казачества с панской Польшей в конце XVI В партии хора рассказывается о том, как две веронские семьи "умыли руки в собственной крови". Дело в том, что две
Автор Слово о полку Игореве
Широта охвата жизни, идейная высота и художественные достоинства «Слова о полку Игореве» убедительно говорят о том,
Ниобий в компактном состоянии представляет собой блестящий серебристо-белый (или серый в порошкообразном виде) парамагнитный металл с объёмноцентрированной кубической кристаллической решеткой.
Имя существительное. Насыщение текста существительными может стать средством языковой изобразительности. Текст стихотворения А. А. Фета «Шепот, робкое дыханье...», в свое
«Дом у дороги» анализ произведения — тема, идея, жанр, сюжет, композиция, герои, проблематика и другие вопросы раскрыты в этой статье.
Глубокий демократизм Твардовского, столь ярко проявившийся в «Василии Теркине », отличает и замысел его поэмы «Дом у дороги» (1942—1946). Она посвящена судьбе простой крестьянской семьи, испытавшей все тяготы войны. Подзаголовок поэмы — «лирическая хроника» — точно соответствует ее содержанию и характеру. Жанр хроники в традиционном ее понимании — это изложение исторических событий в их временной последовательности. Для поэта судьба семьи Сивцовых с ее трагизмом и типичностью для тех лет не только отвечает этим жанровым требованиям, но и вызывает соучастие, глубокое сопереживание, достигающее огромного эмоционального накала и побуждающее автора постоянно вмешиваться в повествование.
Судьба, подобная выпавшей Андрею Сивцову, была намечена уже в «Василии Теркине», в главах «Перед боем» и «Про солдата-сироту». Теперь же она изображена подробнее и еще более драматизирована.
Открывающая поэму картина последнего мирного воскресенья исполнена той «традиционной красоты» сельского труда (косьбы «по праздничному делу»), которая поэтизировалась Твардовским еще со времен «Страны Муравии». Это дорогое и горькое воспоминание о привычном и любимом крестьянском обиходе, о «жилье, уюте, порядке», прерванном (а для многих — навсегда оборванном) войною, будет впоследствии постоянно воскресать в поэме вместе с вековым присловьем:
Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой —
И мы домой.
В тяжкую пору отступления Сивцов ненадолго тайком заходит домой — «худой, заросший, словно весь посыпанный золою» (мельком упомянута и «бахромка рукава» обтрепавшейся шинели), но упорно прокладывающий «никем не писанный маршрут» вдогонку за фронтом.
История его жены еще драматичнее. Всегда преклонявшийся перед образом женщины-матери, запечатлевший его во многих стихотворениях разных лет («Песня», «Матери», «Мать и сын» и др.) Твардовский на этот раз создал особенно многогранный характер. Анна Сивцова не просто обаятельна («В речах остра, в делах быстра, Как змейка, вся ходила»), но полна величайшей самоотверженности, душевной силы, позволяющей ей вынести самые страшные испытания, например отправку на чужбину, в Германию:
И хоть самой — на снег босой,
Троих одеть успей.
Рукой дрожащею лови
Крючки, завязки, мать.
Нехитрой ложью норови
Ребячий страх унять.
И всю свою в дорогу кладь,
Как из огня, схвати.
Материнская трагедия и вместе с тем героизм Анны достигают вершины, когда у нее в каторжном бараке рождается сын, казалось бы заведомо обреченный на гибель. Замечательно используя поэтику народных причитаний, плачей («Зачем в такой недобрый срок зазеленела веточка? Зачем случился ты, сынок, моя родная деточка?»), Твардовский передает воображаемый, фантастический разговор матери с ребенком, переход от отчаяния к надежде:
Я мал, я слаб, я свежесть дня
Твоею кожей чую.
Дай ветру дунуть на меня —
И руки развяжу я,
Ho ты не дашь ему подуть,
He дашь, моя родная,
Пока твоя вздыхает грудь,
Пока сама живая.
Герои «Дома у дороги» так же оказываются лицом к лицу с гибелью, безнадежностью, отчаянием, как это было с Теркиным в главе «Смерть и Воин», и так же выходят победителями из этого противостояния. В очерке «В родных местах», рассказывая о своем односельчанине, который, как и Андрей Сивцов, строил дом на пепелище, Твардовский выразил свое отношение к этому с публицистической прямотой: «Мне все более естественным казалось определить возведение этого незатейливого избяного сруба как некий подвиг. Подвиг простого труженика, хлебороба и семьянина, пролившего кровь на войне за родную землю и теперь на ней, разоренной и приунывшей за годы его отсутствия, начинающего заводить жизнь сначала...» В поэме же автор предоставлял возможность сделать подобный вывод самим читателям, ограничившись самым лаконичным описанием этого негромогласного подвига Андрея Сивцова:
...Потянул с больной ногой
На старую селибу.
Перекурил, шинель долой,
Разметил план лопатой.
Коль ждать жену с детьми домой,
Так надо строить хату.
Она тянула кое-как
Вдоль колеи шоссейной —
С меньшим, уснувшим на руках,
И всей гурьбой семейной.
Читателю хочется видеть в ней именно Анну, но такт художника предостерег Твардовского от благополучного финала. В одной из статей поэт замечал, что многие лучшие произведения русской прозы, «возникнув из живой жизни... в своих концовках стремятся как бы сомкнуться с той же действительностью, откуда вышли, и раствориться в ней, оставляя читателю широкий простор для мысленного продолжения их, для додумывания, „доисследования“ затронутых в них человеческих судеб, идей и вопросов». И в своей собственной поэме Твардовский позволял читателям живо представить себе и трагический конец, который имели подобные истории в жизни множества людей.
ГЛАВА 1
Я начал песню в трудный год,
Когда зимой студеной
Война стояла у ворот
Столицы осажденной.Но я с тобою был, солдат,
С тобою неизменно -
До той и с той зимы подряд
В одной страде военной.Твоей судьбой я только жил
И пел ее доныне,
А эту песню отложил,
Прервав на половине.И как вернуться ты не мог
С войны к жене-солдатке,
Так я не мог
Весь этот срок
Вернуться к той тетрадке.Но как ты помнил на войне
О том, что сердцу мило,
Так песня, начавшись во мне,
Жила, кипела, ныла.А я ее в себе берег,
Про будущее прочил,
И боль и радость этих строк
Меж строк скрывая прочих.Я нес ее и вез с собой
От стен родной столицы -
Вслед за тобой,
Вслед за тобой -
До самой заграницы.От рубежа до рубежа -
На каждом новом месте
Ждала с надеждою душа
Какой-то встречи, вести…И где бы ни переступал
Каких домов пороги,
Я никогда не забывал
О доме у дороги,О доме горестном, тобой
Покинутом когда-то.
И вот в пути, в стране чужой
Я встретил дом солдата.Тот дом без крыши, без угла,
Согретый по-жилому,
Твоя хозяйка берегла
За тыщи верст от дому.Она тянула кое-как
Вдоль колеи шоссейной -
С меньшим, уснувшим на руках,
И всей гурьбой семейной.Кипели реки подо льдом,
Ручьи взбивали пену,
Была весна, и шел твой дом
На родину из плена.Он шел в Смоленщину назад,
Что так была далече…
И каждый наш солдатский взгляд
Теплел при этой встрече.И как там было не махнуть
Рукой: «Бывайте живы!»,
Не обернуться, не вздохнуть
О многом, друг служивый.О том хотя бы, что не все
Из тех, что дом теряли,
На фронтовом своем шоссе
Его и повстречали.Ты сам, шагая в той стране
С надеждой и тревогой,
Его не встретил на войне, -
Другою шел дорогой.Но дом твой в сборе, налицо.
К нему воздвигнуть стены,
Приставить сени и крыльцо -
И будет дом отменный.С охотой руки приложить -
И сад, как прежде, дому
Заглянет в окна.
Жить да жить,
Ах, жить да жить живому!А мне бы петь о жизни той,
О том, как пахнет снова
На стройке стружкой золотой,
Живой смолой сосновой.Как, огласив войне конец
И долголетье миру,
Явился беженец-скворец
На новую квартиру.Как жадно в рост идет трава
Густая на могилах.
Трава – права,
И жизнь жива,
Но я про то хочу сперва,
Про что забыть не в силах.Так память горя велика,
Глухая память боли.
Она не стишится, пока
Не выскажется вволю.И в самый полдень торжества,
На праздник возрожденья
Она приходит, как вдова
Бойца, что пал в сраженье.Как мать, что сына день за днем
Ждала с войны напрасно,
И позабыть еще о нем,
И не скорбеть всечасно
Не властна.Пусть меня простят,
Что снова я до срока
Вернусь, товарищи, назад,
К той памяти жестокой.И все, что выразится здесь,
Да вникнет в душу снова,
Как плач о родине, как песнь
Ее судьбы суровой.ГЛАВА 2
В тот самый час воскресным днем,
По праздничному делу,
В саду косил ты под окном
Траву с росою белой.Трава была травы добрей -
Горошек, клевер дикий,
Густой метелкою пырей
И листья земляники.И ты косил ее, сопя,
Кряхтя, вздыхая сладко.
И сам подслушивал себя,
Когда звенел лопаткой:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.Таков завет и звук таков,
И по косе вдоль жала,
Смывая мелочь лепестков,
Роса ручьем бежала.Покос высокий, как постель,
Ложился, взбитый пышно,
И непросохший сонный шмель
В покосе пел чуть слышно.И с мягким махом тяжело
Косье в руках скрипело.
И солнце жгло,
И дело шло,
И все, казалось, пело:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.И палисадник под окном,
И сад, и лук на грядах -
Все это вместе было дом,
Жилье, уют, порядок.Не тот порядок и уют,
Что, никому не веря,
Воды напиться подают,
Держась за клямку двери.А тот порядок и уют,
Что всякому с любовью
Как будто чарку подают
На доброе здоровье.Помытый пол блестит в дому
Опрятностью такою,
Что просто радость по нему
Ступить босой ногою.И хорошо за стол свой сесть
В кругу родном и тесном,
И, отдыхая, хлеб свой есть,
И день хвалить чудесный.Тот вправду день из лучших дней,
Когда нам вдруг с чего-то -
Еда вкусней,
Жена милей
И веселей работа.Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.
Домой ждала тебя жена,
Когда с нещадной силой
Старинным голосом война
По всей стране завыла.И, опершися на косье,
Босой, простоволосый,
Ты постоял – и понял все,
И не дошел прокоса.Не докосип хозяин луг,
В поход запоясался,
А в том саду все тот же звук
Как будто раздавался:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.И был ты, может быть, уже
Забыт самой войною,
И на безвестном рубеже
Зарыт иной землею.Не умолкая, тот же звук,
Щемящий звон лопатки,
В труде, во сне тревожил слух
Твоей жене-солдатке.Он сердце ей насквозь изжег
Тоскою неизбытой,
Когда косила тот лужок
Сама косой небитой.Слепили слезы ей глаза,
Палила душу жалость.
Не та коса,
Не та роса,
Не та трава, казалось…Пусть горе женское пройдет,
Жена тебя забудет
И замуж, может быть, зайдет
И будет жить, как люди.Но о тебе и о себе,
О давнем дне разлуки
Она в любой своей судьбе
Вздохнет при этом звуке:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.ГЛАВА 3
Еще не здесь, еще вдали
От этих нив и улиц
Стада недоеные шли
И беженцы тянулись.Но шла, гудела, как набат,
Беда по всей округе.
За черенки взялись лопат,
За тачки бабьи руки.Готовы были день и ночь
Копать с упорством женским,
Чтоб чем-нибудь войскам помочь
На рубеже смоленском.Чтоб хоть в родимой стороне,
У своего порога,
Хотя б на малый срок войне
Перекопать дорогу.И сколько рук – не перечтешь! -
Вдоль той канавы длинной
Живьем приваливали рожь
Сырой тяжелой глиной.Живьем хлеба, живьем траву
Приваливали сами.А он уж бомбы на Москву
Возил над головами.Копали ров, валили вал,
Спешили, будто к сроку.А он уж по земле ступал,
Гремел неподалеку.Ломал и путал фронт и тыл
От моря и до моря,
Кровавым заревом светил,
В ночи смыкая зори.И страшной силой буревой,
В медовый срок покоса,
В дыму, в пыли перед собой
От фронта гнал колеса.И столько вывалило вдруг
Гуртов, возов, трехтонок,
Коней, подвод, детей, старух,
Узлов, тряпья, котомок…Моя великая страна,
У той кровавой даты
Как ты была еще бедна
И как уже богата!Зеленой улицей села,
Где пыль легла порошей,
Огромный край война гнала
С поспешно взятой ношей.Смятенье, гомон, тяжкий стон
Людской страды горячей.
И детский плач, и патефон,
Поющий, как на даче, -
Смешалось все, одной беды -
Войны знаменьем было…Уже до полудня воды
В колодцах не хватило.И ведра глухо грунт скребли,
Гремя о стенки сруба,
Полупустые кверху шли,
И к капле, прыгнувшей в пыли,
Тянулись жадно губы.А сколько было там одних -
С жары совсем соловых -
Курчавых, стриженых, льняных,
Чернявых, русых и иных
Ребяческих головок.Нет, ты смотреть не выходи
Ребят на водопое.
Скорей своих прижми к груди,
Пока они с тобою.Пока с тобой,
В семье родной,
Они, пускай не в холе,
В любой нужде,
В своем гнезде -
Еще на зависть доля.И приведись на горький путь
Сменить свое подворье -
Самой детей одеть, обуть -
Еще, поверь, – полгоря.И, притерпевшись, как-никак
Брести в толпе дорожной
С меньшим, уснувшим на руках,
С двумя при юбке – можно!Идти, брести,
Присесть в пути
Семьей на отдых малый.
Да кто сейчас
Счастливей вас!Смотри-ка, есть, пожалуй.
Где светит свет хоть краем дня,
Где тучей вовсе застится.
И счастье счастью не ровня,
И горе – горю разница.Ползет, скрипит кибитка-дом,
И головы детишек
Хитро укрыты лоскутом
Железной красной крыши.И служит кровлей путевой
Семье, войной гонимой,
Та кровля, что над головой
Была в краю родимом.В краю ином
Кибитка-дом,
Ее уют цыганский
Не как-нибудь
Налажен в путь, -
Мужской рукой крестьянской.Ночлег в пути, ребята спят,
Зарывшись в глубь кибитки.
И в небо звездное глядят
Оглобли, как зенитки.Не спит хозяин у огня.
На этом трудном свете
Он за детей, и за коня,
И за жену в ответе.И ей, хоть лето, хоть зима,
Все ж легче путь немилый.
А ты реши-ка все сама,
Своим умом и силой.В полдневный зной
И в дождь ночной
Укрой в дороге деток.
Далекий мой,
Родимый мой,
Живой ли, мертвый – где ты?..Нет, ни жена, ни даже мать,
Что думала о сыне,
Не в силах были угадать
Всего, что станет ныне.Куда там было в старину, -
Все нынче по-иному:
Ушел хозяин на войну,
Война подходит к дому.И, чуя гибель, этот дом
И сад молчат тревожно.
И фронт – уж вот он – за холмом
Вздыхает безнадежно.И пыльных войск отход, откат
Не тот, что был вначале.
И где колонны кое-как,
Где толпы зашагали.Все на восток, назад, назад,
Все ближе бьют орудья.
А бабы воют и висят
На изгороди грудью.Пришел, настал последний час,
И нет уже отсрочки.
– А на кого ж вы только нас
Кидаете, сыночки?..И то, быть может, не упрек,
А боль за них и жалость.
И в горле давящий комок
За все, что с жизнью сталось.И сердце женское вдвойне
Тоска, тревога гложет,
Что своего лишь там, в огне,
Жена представить может.В огне, в бою, в чадном дыму
Кровавой рукопашной.
И как, должно быть, там ему,
Живому, смерти страшно.Не подсказала б та беда,
Что бабьим воем выла,
Не знала б, может, никогда,
Что до смерти любила.Любила – взгляд не оброни
Никто, одна любила.
Любила так, что от родни,
От матери отбила.Пускай не девичья пора,
Но от любви на диво -
В речах остра,
В делах быстра,
Как змейка вся ходила.В дому – какое ни житье -
Детишки, печь, корыто -
Еще не видел он ее
Нечесаной, немытой.И весь она держала дом
В опрятности тревожной,
Считая, может, что на том
Любовь вовек надежней.И та любовь была сильна
Такою властной силой,
Что разлучить одна война
Могла.
И разлучила.ГЛАВА 4
Томила б только ты бойца,
Война, тоской знакомой,
Да не пылила б у крыльца
Его родного дома.Давила б грузным колесом
Тех, что твои по списку,
Да не губила б детский сон
Пальбой артиллерийской.Гремя, бесилась бы спьяна
У своего предела, -
И то была бы ты, война,
Еще святое дело.Но ты повыгнала ребят
В подвалы, в погребушки,
Ты с неба наземь наугад
Свои кидаешь чушки.И люди горькой стороны
У фронта сбились тесно,
Боясь и смерти и вины
Какой-то неизвестной.А ты все ближе ко двору,
И дети, чуя горе.
Пугливым шепотом игру
Ведут в углу, не споря…В тот первый день из горьких дней,
Как собрался в дорогу,
Велел отец беречь детей,
Смотреть за домом строго.Велел детей и дом беречь, -
Жена за все в ответе.
Но не сказал, топить ли печь
Сегодня на рассвете.Но не сказал, сидеть ли тут,
Бежать ли в свет куда-то.
Все бросить вдруг.
А где нас ждут,
Где просят?
Свет – не хата.Здесь потолок над головой,
Здесь – дом, в хлеву – корова…
А немец, может, он иной
И не такой суровый, -
Пройдет, минет.А вдруг как нет?
Не тою славен славой.
А что ж, тогда ты в сельсовет
Пойдешь искать управы?Каким сгрозишь ему судом,
Как встанет на пороге,
Как в дом войдет?
Нет, кабы дом
Подальше от дороги……Последних четверо солдат
Калитку в сад открыли,
Железом кованых лопат
Устало грюкнули не в лад.
Присели, закурили.И улыбнулся, обратись
К хозяйке, старший вроде:
– Хотим тут пушечку у вас
Поставить в огороде.Сказал, как будто человек
Проезжий, незнакомый,
С конем просился на ночлег,
С телегой возле дома.Ему и ласка и привет.
– Не уходите только,
Не покидайте нас…
– Да нет, -
Переглянулись горько.– Да нет, от этой конопли
Мы не уйдем, мамаша.
Затем, чтоб все уйти могли, -
Такая служба наша.Земля вокруг как на волне,
И день оглох от грома.
– Вот жизнь: хозяин на войне,
А ты, выходит, дома.А у нее про всех готов
Один вопрос печальный:
– Сивцов – фамилия. Сивцов.
Не слышали случайно?– Сивцов? Постой, подумать дай.
Ну да, слыхал Сивцова.
Сивцов – ну как же, Николай,
Так он – живой, здоровый.
Не твой? Ага, а твой Андрей?
Андрей, скажи на милость…Но чем-то вроде дорог ей
И тот однофамилец.– Ну, что, друзья, кончай курить.
Разметил план лопатой
И стал усердно землю рыть
Солдат в саду солдата.Не для того, чтоб там взросла
Какая-либо штука,
И не нарочно, не со зла,
А как велит наука.
Он рыл окоп, по форме чтоб
И глубина и бруствер…Ах, сколько в том рытье одном
Покорной делу грусти.Он делал дело – землю рыл,
Но, может, думал мельком
И даже, может, говорил,
Вздыхал:
– Земля, земелька…Уже они по грудь в земле,
Зовет к столу солдатка,
Как будто помочи в семье,
Обед и отдых сладкий.– Устали, кушайте.
– Ну что ж,
Горячего, покамест…– Еще, признаться, грунт хорош,
А то бывает – камень…И первым старший ложку нес,
А вслед за ним солдаты.
– А что, богатый был колхоз?
– Нет, не сказать богатый,
Не так, а все-таки. Хлеба
Сильнее за Угрою…
– Смотри, притихнула пальба.
– Детишек трое?
– Трое…И общий вздох:
– С детьми – беда. -
И разговор с заминкой.
Жирна не вовремя еда,
Грустна, как на поминках.– Спасибо наше за обед,
Хозяюшка, спасибо.
А что касается… так – нет,
Не жди, беги как-либо.– Постой, – сказал другой солдат,
В окно с тревогой глядя: -
Смотри, народ как раз назад
Потек.
– Чего бы ради?Дорога пыльная полна,
Идут, бредут понуро.
С востока к западу война
Оглобли завернула.– Выходит, он уж впереди.
– А что ж теперь, куда же?
– Молчи, хозяйка, и сиди,
Что дальше – день покажет.
А нам стеречь твой огород,
Хозяйка, – дело худо,
Выходит, наш теперь черед
Искать ходов отсюда.И по лихой нужде своей
Теперь они, солдаты,
Казалось, женщины слабей,
И не виновны перед ней,
А все же виноваты.– Прощай, хозяйка, жди, придем,
Настанут наши сроки.
И твой найдем приметный дом
У столбовой дороги.
Придем, найдем, а может, нет;
Война, – нельзя ручаться.
Еще спасибо за обед.– И вам спасибо, братцы.
Прощайте.-
Вывела людей.
И с просьбой безнадежной:
– Сивцов, – напомнила, – Андрей,
Услышите, возможно…Шагнула вслед, держась за дверь,
В слезах, и сердце сжалось,
Как будто с мужем лишь теперь
Навеки распрощалась.
Как будто он ушел из рук
И скрылся без оглядки…И ожил вдруг в ушах тот звук,
Щемящий звон лопатки:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой…ГЛАВА 5
Когда в ваш дом родной
Входил, гремя своим ружьем,
Солдат земли иной?Не бил, не мучил и не жег, -
Далеко до беды.
Вступил он только на порог
И попросил воды.И, наклонившись над ковшом,
С дороги весь в пыли,
Попил, утерся и ушел
Солдат чужой земли.Не бил, не мучил и не жег, -
Всему свой срок и ряд.
Но он входил, уже он мог
Войти, чужой солдат.Чужой солдат вошел в ваш дом,
Где свой не мог войти.
Вам не случилось быть при том?
И бог не приведи!Вам не случилось быть при том,
Когда, хмельной, дурной,
За вашим тешится столом
Солдат земли иной?Сидит, заняв тот край скамьи,
Тот угол дорогой,
Где муж, отец, глава семьи
Сидел, – не кто другой.Не доведись вам злой судьбой
Не старой быть при том
И не горбатой, не кривой
За горем и стыдом.И до колодца по селу,
Где есть чужой солдат,
Как по толченому стеклу,
Ходить вперед-назад.Но если было суждено
Все это, все в зачет,
Не доведись хоть то одно,
Чему еще черед.Не доведись вам за войну,
Жена, сестра иль мать,
Своих
Живых
Солдат в плену
Воочью увидать.…Сынов родной земли,
Их стыдным, сборным строем
По той земле вели
На запад под конвоем.Идут они по ней
В позорных сборных ротах,
Иные без ремней,
Иные без пилоток.Иные с горькой, злой
И безнадежной мукой
Несут перед собой
На перевязи руку…Тот хоть шагать здоров,
Тому ступить задача, -
В пыли теряя кровь,
Тащись, пока ходячий.Тот, воин, силой взят
И зол, что жив остался.
Тот жив и счастью рад,
Что вдруг отвоевался.Тот ничему цены
Еще не знает в мире.
И все идут, равны
В колонне по четыре.Ботинок за войну
Одних не износили,
И вот они в плену,
И этот плен – в России.Поникнув от жары,
Переставляют ноги.
Знакомые дворы
По сторонам дороги.Колодец, дом и сад
И все вокруг приметы.
День или год назад
Брели дорогой этой?Год или только час
Прошел без проволочки?..«А на кого ж вы нас
Кидаете, сыночки!..»Теперь скажи в ответ
И встреть глаза глазами,
Мол, не кидаем, нет,
Глядите, вот мы с вами.Порадуй матерей
И жен в их бабьей скорби.
Да не спеши скорей
Пройти. Не гнись, не горбись…Бредут ряды солдат
Угрюмой вереницей.
И бабы всем подряд
Заглядывают в лица.Не муж, не сын, не брат
Проходят перед ними,
А только свой солдат -
И нет родни родимей.И сколько тех рядов
Ты молча проводила
И стриженых голов,
Поникнувших уныло.И вдруг – ни явь, ни сон -
Послышалось как будто, -
Меж многих голосов
Один:
– Прощай, Анюта…Метнулась в тот конец,
Теснясь в толпе горячей.
Нет, это так. Боец
Кого-то наудачуНазвал в толпе. Шутник.
До шуток здесь кому-то.Но если ты меж них,
Окликни ты Анютой.Ты не стыдись меня,
Что вниз сползли обмотки,
Что, может, без ремня
И, может, без пилотки.И я не попрекну
Тебя, что под конвоем
Идешь. И за войну
Живой, не стал героем.Окликни – отзовусь.
Я – пось, твоя Анюта.
Я до тебя прорвусь,
Хоть вновь навек прощусь
С тобой. Моя минута!Но как спросить сейчас,
Произнести хоть слово:
А нет ли здесь у вас,
В плену, его, Сивцова
Андрея?Горек стыд.
Спроси, а он, пожалуй,
И мертвый не простит,
Что здесь его искала.Но если здесь он, вдруг
Идет в колонне знойной,
Закрыв глаза…
– Цурюк!
Цурюк! – кричит конвойный.Ему ни до чего
И дела нету, право,
И голос у него,
Как у ворон, картавый:– Цурюк! -
Не молод он,
Устал, до черта жарко,
До черта обозлен,
Себя – и то не жалко…Бредут ряды солдат
Угрюмой вереницей.
И бабы всем подряд
Заглядывают в лица.Глазами поперек
И вдоль колонны ловят.
И с чем-то узелок,
Какой ни есть кусок
У многих наготове.Не муж, не сын, не брат,
Прими, что есть, солдат,
Кивни, скажи что-либо,
Мол, тот гостинец свят
И дорог, мол. Спасибо.Дала из добрых рук,
За все, что стало вдруг,
С солдата не спросила.
Спасибо, горький друг,
Спасибо, мать-Россия.А сам, солдат, шагай
И на беду не сетуй;
Ей где-то есть же край,
Не может быть, что нету.Пусть пахнет пыль золой,
Поля – горелым хлебом
И над родной землей
Висит чужое небо.И жалкий плач ребят,
Не утихая, длится,
И бабы всем подряд
Заглядывают в лица…Нет, мать, сестра, жена
И все, кто боль изведал,
Та боль не отмщена
И не прошла с победой.За этот день один
В селе одном смоленском -
Не отплатил Берлин
Своим стыдом вселенским.Окаменела память,
Крепка сама собой.Да будет камнем камень,
Да будет болью боль.ГЛАВА 6
Еще не та была пора,
Что входит прямо в зиму.
Еще с картошки кожура
Счищалась об корзину.Но становилась холодна
Земля нагрева летнего.
И на ночь мокрая копна
Впускала неприветливо.И у костра был сон – не сон.
Под робкий треск валежника
Теснила осень из лесов
Тех горьких дней ночлежника.Манила памятью жилья,
Тепла, еды и прочего.
Кого в зятья,
Кого в мужья, -
Куда придется прочила.…В холодной пуне, у стены,
От лишних глаз украдкой,
Сидел отставший от войны
Солдат с женой-солдаткой.В холодной пуне, не в дому,
Солдат, под стать чужому,
Хлебал, что вынесла ему
Жена тайком из дому.Хлебал с усердьем горевым,
Забрав горшок в колени.
Жена сидела перед ним
На том остывшем сене,
Что в давний час воскресным днем,
По праздничному делу
В саду косил он под окном,
Когда война приспела.Глядит хозяйка: он – не он
За гостя в этой пуне.
Недаром, видно, тяжкий сон
Ей снился накануне.Худой, заросший, словно весь
Посыпанный золою.
Он ел, чтоб, может быть, заесть
Свой стыд и горе злое.– Бельишка пару собери
Да свежие портянки,
Чтоб мне в порядке до зари
Сниматься со стоянки.– Все собрала уже, дружок,
Все есть. А ты в дороге
Хотя б здоровье поберег,
И первым делом ноги.– А что еще? Чудные вы,
С такой заботой, бабы.
Начнем-ка лучше с головы, -
Ее сберечь хотя бы.И на лице солдата – тень
Усмешки незнакомой.
– Ах, я как вспомню: только день
Ты этот дома.– Дома!
Я б тоже рад не день побыть, -
Вздохнул. – Прими посуду.
Спасибо. Дай теперь попить.
С войны вернусь, – побуду.И сладко пьет, родной, большой,
Плечьми упершись в стену,
По бороде его чужой
Катятся капли в сено.– Да, дома, правду говорят,
Что и вода сырая
Куда вкусней, – сказал солдат,
В раздумье утирая
Усы бахромкой рукава,
И помолчал с минуту. -
А слух такой, что и Москва
На очереди, будто…Жена подвинулась к нему
С участливой тревогой.
Мол, верить стоит не всему,
Болтают нынче много.
А немец, может, он теперь
К зиме остепенится…А он опять:
– Ну, что же, верь
Тому, что нам годится.
Один хороший капитан
Со мной блуждал вначале.
Еще противник по пятам
За нами шел. Не спали,
Не ели мы тогда в пути.
Ну, смерть. Так он, бывало,
Твердил: идти, ползком ползти -
Хотя бы до Урала.
Так человек был духом зол
И ту идею помнил.– И что же?
– Шел и не дошел.
– Отстал?
– От раны помер.
Болотом шли. А дождь, а ночь,
А тоже холод лютый.
– И не могли ничем помочь?
– И не могли, Анюта…Лицом к плечу его припав,
К руке – девчонкой малой,
Она схватила за рукав
Его и все держала,
Как будто думала она
Сберечь его хоть силой,
С кем разлучить одна война
Могла, и разлучила.И друг у друга отняла
В воскресный день июня.
И вновь ненадолго свела
Под крышей этой пуни.И вот он рядом с ней сидит
Перед другой разлукой.
Не на нее ли он сердит
За этот стыд и муку?Не ждет ли он, чтобы сама
Жена ему сказала:
– Сойти с ума – идти. Зима.
А сколько до Урала!И повторяла бы:
– Пойми,
Кому винить солдата,
Что здесь жена его с детьми,
Что здесь – родная хата.
Смотри, пришел домой сосед
И не слезает с печи…А он тогда сказал бы:
– Нет,
Жена, дурные речи…Быть может, горький свой удел,
Как хлеб щепоткой соли,
Приправить, скрасить он хотел
Таким геройством, что ли?А может, просто он устал,
Да так, что через силу
Еще к родным пришел местам,
А дальше – не хватило.И только совесть не в ладу
С приманкой – думкой этой:
Я дома. Дальше не пойду
Искать войну по свету.И неизвестно, что верней,
А к горю – в сердце смута.
– Скажи хоть что-нибудь, Андрей.
– Да что сказать, Анюта?
Ведь говори не говори,
А будет легче разве
Сниматься завтра до зари
Поэму «Дом у дороги» А.Т.Твардовский начал писать в 1942 году, вернулся к ней снова и закончил в 1946 году.
Это поэма о судьбе крестьянской семьи, маленькой, скромной частицы народа, на которую обрушились все напасти и горести войны.
Отбившись от своих, Андрей Сивцов оказался во вражеском тылу, возле собственного дома, испытывая усталость от перенесенных лишений.
Тем дороже его решение все же продолжать путь к фронту, «никем не писанный маршрут распознавать на звездах». Принимая это решение, Сивцов чувствует себя «в долгу» перед погибшим в пути товарищем:
И раз он шел, да не дошел,
Так я дойти обязан. ...
Еще добро бы он живой,
А то он - павший воин.
Злоключения Сивцова были в ту пору совсем не редкостью. Такой же общей для многих и многих семейоказалась судьба его близких: Анну с детьми угнали в Германию, на чужбину.
А впереди еще одна «беда в придачу к бедам»: в неволе, в каторжном лагере у Сивцовых родился сын, казалось бы обреченный на неминуемую гибель.
Мысленный разговор Анны с сыном принадлежит к самым проникновенным страницам, когда-либо написанным Твардовским. С глубокой чуткостью переданы здесь и материнская потребность беседовать с тем, кто еще «нем и глуп», и сомнение в возможности уберечь ребенка, и страстная жажда выжить ради сына.
И хотя так обездолена эта новая человеческая жизнь, так еще слаб ее огонек, так мало надежды на встречу с отцом, - жизнь выходит победительницей из неравного поединка с грозящей ей гибелью.
Вернувшийся домой Андрей Сивцов ничего не знает о судьбе своей семьи. Война преподнесла напоследок еще один горький парадокс - не жена с детьми ждет солдата домой, а он их.
Твардовский скуп на прямые похвалы герою, однажды охарактеризовав его как тип «подвижника-бойца, что год за годом кряду войну исполнил до конца». Он совершенно не приукрашивает его, даже в самых драматических ситуациях, например при выходе из окружения: «худой, заросший, словно весь посыпанный золою», утирающий усы «бахромкой рукава» обтрепавшейся в скитаниях шинели.
В очерке «В родных местах» (1946), рассказывая, как его односельчанин, подобно Андрею Сивцову, строил дом на пепелище, Твардовский писал: «Мне все более естественным казалось определить возведение этого незатейливого избяного сруба как некий подвиг. Подвиг простого труженика, хлебороба и семьянина, пролившего кровь на войне за родную землю и теперь на ней, разоренной и приунывшей за годы его отсутствия, начинающего заводить жизнь сначала...»
Погостевал денек-другой. -
Ну что ж, на том спасибо. -
И потянул с больной ногой
На старую селибу.
Перекурил, шинель долой,
Разметил план лопатой.
Коль ждать жену с детьми домой,
Так надо строить хату.
Дождется ли построенный героем дом своей хозяйки, наполнится ли детскими голосами - неведомо. Судьба Сивцовых - судьба миллионов, и окончание этих драматических историй неодинаково.
В одной из своих статей Твардовский заметил, что многие лучшие произведения русской прозы, «возникнув из живой жизни... в своих концовках стремятся как бы сомкнуться с той же действительностью, оставляя читателю широкий простор для мысленного продолжения их, для додумывания, «доисследования» затронутых в них человеческих судеб, идей и вопросов».
Текущая страница: 1 (всего у книги 2 страниц)
Александр Твардовский
ДОМ У ДОРОГИ
Лирическая хроника
Я начал песню в трудный год,
Когда зимой студеной
Война стояла у ворот
Столицы осажденной.Но я с тобою был, солдат,
С тобою неизменно -
До той и с той зимы подряд
В одной страде военной.Твоей судьбой я только жил
И пел ее доныне,
А эту песню отложил,
Прервав на половине.И как вернуться ты не мог
С войны к жене-солдатке,
Так я не мог
Весь этот срок
Вернуться к той тетрадке.Но как ты помнил на войне
О том, что сердцу мило,
Так песня, начавшись во мне,
Жила, кипела, ныла.А я ее в себе берег,
Про будущее прочил,
И боль и радость этих строк
Меж строк скрывая прочих.Я нес ее и вез с собой
От стен родной столицы -
Вслед за тобой,
Вслед за тобой -
До самой заграницы.От рубежа до рубежа -
На каждом новом месте
Ждала с надеждою душа
Какой-то встречи, вести…И где бы ни переступал
Каких домов пороги,
Я никогда не забывал
О доме у дороги,О доме горестном, тобой
Покинутом когда-то.
И вот в пути, в стране чужой
Я встретил дом солдата.Тот дом без крыши, без угла,
Согретый по-жилому,
Твоя хозяйка берегла
За тыщи верст от дому.Она тянула кое-как
Вдоль колеи шоссейной -
С меньшим, уснувшим на руках,
И всей гурьбой семейной.Кипели реки подо льдом,
Ручьи взбивали пену,
Была весна, и шел твой дом
На родину из плена.Он шел в Смоленщину назад,
Что так была далече…
И каждый наш солдатский взгляд
Теплел при этой встрече.И как там было не махнуть
Рукой: «Бывайте живы!»,
Не обернуться, не вздохнуть
О многом, друг служивый.О том хотя бы, что не все
Из тех, что дом теряли,
На фронтовом своем шоссе
Его и повстречали.Ты сам, шагая в той стране
С надеждой и тревогой,
Его не встретил на войне, -
Другою шел дорогой.Но дом твой в сборе, налицо.
К нему воздвигнуть стены,
Приставить сени и крыльцо -
И будет дом отменный.С охотой руки приложить -
И сад, как прежде, дому
Заглянет в окна.
Жить да жить,
Ах, жить да жить живому!А мне бы петь о жизни той,
О том, как пахнет снова
На стройке стружкой золотой,
Живой смолой сосновой.Как, огласив войне конец
И долголетье миру,
Явился беженец-скворец
На новую квартиру.Как жадно в рост идет трава
Густая на могилах.
Трава – права,
И жизнь жива,
Но я про то хочу сперва,
Про что забыть не в силах.Так память горя велика,
Глухая память боли.
Она не стишится, пока
Не выскажется вволю.И в самый полдень торжества,
На праздник возрожденья
Она приходит, как вдова
Бойца, что пал в сраженье.Как мать, что сына день за днем
Ждала с войны напрасно,
И позабыть еще о нем,
И не скорбеть всечасно
Не властна.Пусть меня простят,
Что снова я до срока
Вернусь, товарищи, назад,
К той памяти жестокой.И все, что выразится здесь,
Да вникнет в душу снова,
Как плач о родине, как песнь
Ее судьбы суровой.
В тот самый час воскресным днем,
По праздничному делу,
В саду косил ты под окном
Траву с росою белой.Трава была травы добрей -
Горошек, клевер дикий,
Густой метелкою пырей
И листья земляники.И ты косил ее, сопя,
Кряхтя, вздыхая сладко.
И сам подслушивал себя,
Когда звенел лопаткой:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.Таков завет и звук таков,
И по косе вдоль жала,
Смывая мелочь лепестков,
Роса ручьем бежала.Покос высокий, как постель,
Ложился, взбитый пышно,
И непросохший сонный шмель
В покосе пел чуть слышно.И с мягким махом тяжело
Косье в руках скрипело.
И солнце жгло,
И дело шло,
И все, казалось, пело:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.И палисадник под окном,
И сад, и лук на грядах -
Все это вместе было дом,
Жилье, уют, порядок.Не тот порядок и уют,
Что, никому не веря,
Воды напиться подают,
Держась за клямку двери.А тот порядок и уют,
Что всякому с любовью
Как будто чарку подают
На доброе здоровье.Помытый пол блестит в дому
Опрятностью такою,
Что просто радость по нему
Ступить босой ногою.И хорошо за стол свой сесть
В кругу родном и тесном,
И, отдыхая, хлеб свой есть,
И день хвалить чудесный.Тот вправду день из лучших дней,
Когда нам вдруг с чего-то -
Еда вкусней,
Жена милей
И веселей работа.Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.
Домой ждала тебя жена,
Когда с нещадной силой
Старинным голосом война
По всей стране завыла.И, опершися на косье,
Босой, простоволосый,
Ты постоял – и понял все,
И не дошел прокоса.Не докосип хозяин луг,
В поход запоясался,
А в том саду все тот же звук
Как будто раздавался:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.И был ты, может быть, уже
Забыт самой войною,
И на безвестном рубеже
Зарыт иной землею.Не умолкая, тот же звук,
Щемящий звон лопатки,
В труде, во сне тревожил слух
Твоей жене-солдатке.Он сердце ей насквозь изжег
Тоскою неизбытой,
Когда косила тот лужок
Сама косой небитой.Слепили слезы ей глаза,
Палила душу жалость.
Не та коса,
Не та роса,
Не та трава, казалось…Пусть горе женское пройдет,
Жена тебя забудет
И замуж, может быть, зайдет
И будет жить, как люди.Но о тебе и о себе,
О давнем дне разлуки
Она в любой своей судьбе
Вздохнет при этом звуке:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.
Еще не здесь, еще вдали
От этих нив и улиц
Стада недоеные шли
И беженцы тянулись.Но шла, гудела, как набат,
Беда по всей округе.
За черенки взялись лопат,
За тачки бабьи руки.Готовы были день и ночь
Копать с упорством женским,
Чтоб чем-нибудь войскам помочь
На рубеже смоленском.Чтоб хоть в родимой стороне,
У своего порога,
Хотя б на малый срок войне
Перекопать дорогу.И сколько рук – не перечтешь! -
Вдоль той канавы длинной
Живьем приваливали рожь
Сырой тяжелой глиной.Живьем хлеба, живьем траву
Приваливали сами.А он уж бомбы на Москву
Возил над головами.Копали ров, валили вал,
Спешили, будто к сроку.А он уж по земле ступал,
Гремел неподалеку.Ломал и путал фронт и тыл
От моря и до моря,
Кровавым заревом светил,
В ночи смыкая зори.И страшной силой буревой,
В медовый срок покоса,
В дыму, в пыли перед собой
От фронта гнал колеса.И столько вывалило вдруг
Гуртов, возов, трехтонок,
Коней, подвод, детей, старух,
Узлов, тряпья, котомок…Моя великая страна,
У той кровавой даты
Как ты была еще бедна
И как уже богата!Зеленой улицей села,
Где пыль легла порошей,
Огромный край война гнала
С поспешно взятой ношей.Смятенье, гомон, тяжкий стон
Людской страды горячей.
И детский плач, и патефон,
Поющий, как на даче, -
Смешалось все, одной беды -
Войны знаменьем было…Уже до полудня воды
В колодцах не хватило.И ведра глухо грунт скребли,
Гремя о стенки сруба,
Полупустые кверху шли,
И к капле, прыгнувшей в пыли,
Тянулись жадно губы.А сколько было там одних -
С жары совсем соловых -
Курчавых, стриженых, льняных,
Чернявых, русых и иных
Ребяческих головок.Нет, ты смотреть не выходи
Ребят на водопое.
Скорей своих прижми к груди,
Пока они с тобою.Пока с тобой,
В семье родной,
Они, пускай не в холе,
В любой нужде,
В своем гнезде -
Еще на зависть доля.И приведись на горький путь
Сменить свое подворье -
Самой детей одеть, обуть -
Еще, поверь, – полгоря.И, притерпевшись, как-никак
Брести в толпе дорожной
С меньшим, уснувшим на руках,
С двумя при юбке – можно!Идти, брести,
Присесть в пути
Семьей на отдых малый.
Да кто сейчас
Счастливей вас!Смотри-ка, есть, пожалуй.
Где светит свет хоть краем дня,
Где тучей вовсе застится.
И счастье счастью не ровня,
И горе – горю разница.Ползет, скрипит кибитка-дом,
И головы детишек
Хитро укрыты лоскутом
Железной красной крыши.И служит кровлей путевой
Семье, войной гонимой,
Та кровля, что над головой
Была в краю родимом.В краю ином
Кибитка-дом,
Ее уют цыганский
Не как-нибудь
Налажен в путь, -
Мужской рукой крестьянской.Ночлег в пути, ребята спят,
Зарывшись в глубь кибитки.
И в небо звездное глядят
Оглобли, как зенитки.Не спит хозяин у огня.
На этом трудном свете
Он за детей, и за коня,
И за жену в ответе.И ей, хоть лето, хоть зима,
Все ж легче путь немилый.
А ты реши-ка все сама,
Своим умом и силой.В полдневный зной
И в дождь ночной
Укрой в дороге деток.
Далекий мой,
Родимый мой,
Живой ли, мертвый – где ты?..Нет, ни жена, ни даже мать,
Что думала о сыне,
Не в силах были угадать
Всего, что станет ныне.Куда там было в старину, -
Все нынче по-иному:
Ушел хозяин на войну,
Война подходит к дому.И, чуя гибель, этот дом
И сад молчат тревожно.
И фронт – уж вот он – за холмом
Вздыхает безнадежно.И пыльных войск отход, откат
Не тот, что был вначале.
И где колонны кое-как,
Где толпы зашагали.Все на восток, назад, назад,
Все ближе бьют орудья.
А бабы воют и висят
На изгороди грудью.Пришел, настал последний час,
И нет уже отсрочки.
– А на кого ж вы только нас
Кидаете, сыночки?..И то, быть может, не упрек,
А боль за них и жалость.
И в горле давящий комок
За все, что с жизнью сталось.И сердце женское вдвойне
Тоска, тревога гложет,
Что своего лишь там, в огне,
Жена представить может.В огне, в бою, в чадном дыму
Кровавой рукопашной.
И как, должно быть, там ему,
Живому, смерти страшно.Не подсказала б та беда,
Что бабьим воем выла,
Не знала б, может, никогда,
Что до смерти любила.Любила – взгляд не оброни
Никто, одна любила.
Любила так, что от родни,
От матери отбила.Пускай не девичья пора,
Но от любви на диво -
В речах остра,
В делах быстра,
Как змейка вся ходила.В дому – какое ни житье -
Детишки, печь, корыто -
Еще не видел он ее
Нечесаной, немытой.И весь она держала дом
В опрятности тревожной,
Считая, может, что на том
Любовь вовек надежней.И та любовь была сильна
Такою властной силой,
Что разлучить одна война
Могла.
И разлучила.
Томила б только ты бойца,
Война, тоской знакомой,
Да не пылила б у крыльца
Его родного дома.Давила б грузным колесом
Тех, что твои по списку,
Да не губила б детский сон
Пальбой артиллерийской.Гремя, бесилась бы спьяна
У своего предела, -
И то была бы ты, война,
Еще святое дело.Но ты повыгнала ребят
В подвалы, в погребушки,
Ты с неба наземь наугад
Свои кидаешь чушки.И люди горькой стороны
У фронта сбились тесно,
Боясь и смерти и вины
Какой-то неизвестной.А ты все ближе ко двору,
И дети, чуя горе.
Пугливым шепотом игру
Ведут в углу, не споря…В тот первый день из горьких дней,
Как собрался в дорогу,
Велел отец беречь детей,
Смотреть за домом строго.Велел детей и дом беречь, -
Жена за все в ответе.
Но не сказал, топить ли печь
Сегодня на рассвете.Но не сказал, сидеть ли тут,
Бежать ли в свет куда-то.
Все бросить вдруг.
А где нас ждут,
Где просят?
Свет – не хата.Здесь потолок над головой,
Здесь – дом, в хлеву – корова…
А немец, может, он иной
И не такой суровый, -
Пройдет, минет.А вдруг как нет?
Не тою славен славой.
А что ж, тогда ты в сельсовет
Пойдешь искать управы?Каким сгрозишь ему судом,
Как встанет на пороге,
Как в дом войдет?
Нет, кабы дом
Подальше от дороги……Последних четверо солдат
Калитку в сад открыли,
Железом кованых лопат
Устало грюкнули не в лад.
Присели, закурили.И улыбнулся, обратись
К хозяйке, старший вроде:
– Хотим тут пушечку у вас
Поставить в огороде.Сказал, как будто человек
Проезжий, незнакомый,
С конем просился на ночлег,
С телегой возле дома.Ему и ласка и привет.
– Не уходите только,
Не покидайте нас…
– Да нет, -
Переглянулись горько.– Да нет, от этой конопли
Мы не уйдем, мамаша.
Затем, чтоб все уйти могли, -
Такая служба наша.Земля вокруг как на волне,
И день оглох от грома.
– Вот жизнь: хозяин на войне,
А ты, выходит, дома.А у нее про всех готов
Один вопрос печальный:
– Сивцов – фамилия. Сивцов.
Не слышали случайно?– Сивцов? Постой, подумать дай.
Ну да, слыхал Сивцова.
Сивцов – ну как же, Николай,
Так он – живой, здоровый.
Не твой? Ага, а твой Андрей?
Андрей, скажи на милость…Но чем-то вроде дорог ей
И тот однофамилец.– Ну, что, друзья, кончай курить.
Разметил план лопатой
И стал усердно землю рыть
Солдат в саду солдата.Не для того, чтоб там взросла
Какая-либо штука,
И не нарочно, не со зла,
А как велит наука.
Он рыл окоп, по форме чтоб
И глубина и бруствер…Ах, сколько в том рытье одном
Покорной делу грусти.Он делал дело – землю рыл,
Но, может, думал мельком
И даже, может, говорил,
Вздыхал:
– Земля, земелька…Уже они по грудь в земле,
Зовет к столу солдатка,
Как будто помочи в семье,
Обед и отдых сладкий.– Устали, кушайте.
– Ну что ж,
Горячего, покамест…– Еще, признаться, грунт хорош,
А то бывает – камень…И первым старший ложку нес,
А вслед за ним солдаты.
– А что, богатый был колхоз?
– Нет, не сказать богатый,
Не так, а все-таки. Хлеба
Сильнее за Угрою…
– Смотри, притихнула пальба.
– Детишек трое?
– Трое…И общий вздох:
– С детьми – беда. -
И разговор с заминкой.
Жирна не вовремя еда,
Грустна, как на поминках.– Спасибо наше за обед,
Хозяюшка, спасибо.
А что касается… так – нет,
Не жди, беги как-либо.– Постой, – сказал другой солдат,
В окно с тревогой глядя: -
Смотри, народ как раз назад
Потек.
– Чего бы ради?Дорога пыльная полна,
Идут, бредут понуро.
С востока к западу война
Оглобли завернула.– Выходит, он уж впереди.
– А что ж теперь, куда же?
– Молчи, хозяйка, и сиди,
Что дальше – день покажет.
А нам стеречь твой огород,
Хозяйка, – дело худо,
Выходит, наш теперь черед
Искать ходов отсюда.И по лихой нужде своей
Теперь они, солдаты,
Казалось, женщины слабей,
И не виновны перед ней,
А все же виноваты.– Прощай, хозяйка, жди, придем,
Настанут наши сроки.
И твой найдем приметный дом
У столбовой дороги.
Придем, найдем, а может, нет;
Война, – нельзя ручаться.
Еще спасибо за обед.– И вам спасибо, братцы.
Прощайте.-
Вывела людей.
И с просьбой безнадежной:
– Сивцов, – напомнила, – Андрей,
Услышите, возможно…Шагнула вслед, держась за дверь,
В слезах, и сердце сжалось,
Как будто с мужем лишь теперь
Навеки распрощалась.
Как будто он ушел из рук
И скрылся без оглядки…И ожил вдруг в ушах тот звук,
Щемящий звон лопатки:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой…
Когда в ваш дом родной
Входил, гремя своим ружьем,
Солдат земли иной?Не бил, не мучил и не жег, -
Далеко до беды.
Вступил он только на порог
И попросил воды.И, наклонившись над ковшом,
С дороги весь в пыли,
Попил, утерся и ушел
Солдат чужой земли.Не бил, не мучил и не жег, -
Всему свой срок и ряд.
Но он входил, уже он мог
Войти, чужой солдат.Чужой солдат вошел в ваш дом,
Где свой не мог войти.
Вам не случилось быть при том?
И бог не приведи!Вам не случилось быть при том,
Когда, хмельной, дурной,
За вашим тешится столом
Солдат земли иной?Сидит, заняв тот край скамьи,
Тот угол дорогой,
Где муж, отец, глава семьи
Сидел, – не кто другой.Не доведись вам злой судьбой
Не старой быть при том
И не горбатой, не кривой
За горем и стыдом.И до колодца по селу,
Где есть чужой солдат,
Как по толченому стеклу,
Ходить вперед-назад.Но если было суждено
Все это, все в зачет,
Не доведись хоть то одно,
Чему еще черед.Не доведись вам за войну,
Жена, сестра иль мать,
Своих
Живых
Солдат в плену
Воочью увидать.…Сынов родной земли,
Их стыдным, сборным строем
По той земле вели
На запад под конвоем.Идут они по ней
В позорных сборных ротах,
Иные без ремней,
Иные без пилоток.Иные с горькой, злой
И безнадежной мукой
Несут перед собой
На перевязи руку…Тот хоть шагать здоров,
Тому ступить задача, -
В пыли теряя кровь,
Тащись, пока ходячий.Тот, воин, силой взят
И зол, что жив остался.
Тот жив и счастью рад,
Что вдруг отвоевался.Тот ничему цены
Еще не знает в мире.
И все идут, равны
В колонне по четыре.Ботинок за войну
Одних не износили,
И вот они в плену,
И этот плен – в России.Поникнув от жары,
Переставляют ноги.
Знакомые дворы
По сторонам дороги.Колодец, дом и сад
И все вокруг приметы.
День или год назад
Брели дорогой этой?Год или только час
Прошел без проволочки?..«А на кого ж вы нас
Кидаете, сыночки!..»Теперь скажи в ответ
И встреть глаза глазами,
Мол, не кидаем, нет,
Глядите, вот мы с вами.Порадуй матерей
И жен в их бабьей скорби.
Да не спеши скорей
Пройти. Не гнись, не горбись…Бредут ряды солдат
Угрюмой вереницей.
И бабы всем подряд
Заглядывают в лица.Не муж, не сын, не брат
Проходят перед ними,
А только свой солдат -
И нет родни родимей.И сколько тех рядов
Ты молча проводила
И стриженых голов,
Поникнувших уныло.И вдруг – ни явь, ни сон -
Послышалось как будто, -
Меж многих голосов
Один:
– Прощай, Анюта…Метнулась в тот конец,
Теснясь в толпе горячей.
Нет, это так. Боец
Кого-то наудачуНазвал в толпе. Шутник.
До шуток здесь кому-то.Но если ты меж них,
Окликни ты Анютой.Ты не стыдись меня,
Что вниз сползли обмотки,
Что, может, без ремня
И, может, без пилотки.И я не попрекну
Тебя, что под конвоем
Идешь. И за войну
Живой, не стал героем.Окликни – отзовусь.
Я – пось, твоя Анюта.
Я до тебя прорвусь,
Хоть вновь навек прощусь
С тобой. Моя минута!Но как спросить сейчас,
Произнести хоть слово:
А нет ли здесь у вас,
В плену, его, Сивцова
Андрея?Горек стыд.
Спроси, а он, пожалуй,
И мертвый не простит,
Что здесь его искала.Но если здесь он, вдруг
Идет в колонне знойной,
Закрыв глаза…
– Цурюк!
Цурюк! – кричит конвойный.Ему ни до чего
И дела нету, право,
И голос у него,
Как у ворон, картавый:– Цурюк! -
Не молод он,
Устал, до черта жарко,
До черта обозлен,
Себя – и то не жалко…Бредут ряды солдат
Угрюмой вереницей.
И бабы всем подряд
Заглядывают в лица.Глазами поперек
И вдоль колонны ловят.
И с чем-то узелок,
Какой ни есть кусок
У многих наготове.Не муж, не сын, не брат,
Прими, что есть, солдат,
Кивни, скажи что-либо,
Мол, тот гостинец свят
И дорог, мол. Спасибо.Дала из добрых рук,
За все, что стало вдруг,
С солдата не спросила.
Спасибо, горький друг,
Спасибо, мать-Россия.А сам, солдат, шагай
И на беду не сетуй;
Ей где-то есть же край,
Не может быть, что нету.Пусть пахнет пыль золой,
Поля – горелым хлебом
И над родной землей
Висит чужое небо.И жалкий плач ребят,
Не утихая, длится,
И бабы всем подряд
Заглядывают в лица…Нет, мать, сестра, жена
И все, кто боль изведал,
Та боль не отмщена
И не прошла с победой.За этот день один
В селе одном смоленском -
Не отплатил Берлин
Своим стыдом вселенским.Окаменела память,
Крепка сама собой.Да будет камнем камень,
Да будет болью боль.
Еще не та была пора,
Что входит прямо в зиму.
Еще с картошки кожура
Счищалась об корзину.Но становилась холодна
Земля нагрева летнего.
И на ночь мокрая копна
Впускала неприветливо.И у костра был сон – не сон.
Под робкий треск валежника
Теснила осень из лесов
Тех горьких дней ночлежника.Манила памятью жилья,
Тепла, еды и прочего.
Кого в зятья,
Кого в мужья, -
Куда придется прочила.…В холодной пуне, у стены,
От лишних глаз украдкой,
Сидел отставший от войны
Солдат с женой-солдаткой.В холодной пуне, не в дому,
Солдат, под стать чужому,
Хлебал, что вынесла ему
Жена тайком из дому.Хлебал с усердьем горевым,
Забрав горшок в колени.
Жена сидела перед ним
На том остывшем сене,
Что в давний час воскресным днем,
По праздничному делу
В саду косил он под окном,
Когда война приспела.Глядит хозяйка: он – не он
За гостя в этой пуне.
Недаром, видно, тяжкий сон
Ей снился накануне.Худой, заросший, словно весь
Посыпанный золою.
Он ел, чтоб, может быть, заесть
Свой стыд и горе злое.– Бельишка пару собери
Да свежие портянки,
Чтоб мне в порядке до зари
Сниматься со стоянки.– Все собрала уже, дружок,
Все есть. А ты в дороге
Хотя б здоровье поберег,
И первым делом ноги.– А что еще? Чудные вы,
С такой заботой, бабы.
Начнем-ка лучше с головы, -
Ее сберечь хотя бы.И на лице солдата – тень
Усмешки незнакомой.
– Ах, я как вспомню: только день
Ты этот дома.– Дома!
Я б тоже рад не день побыть, -
Вздохнул. – Прими посуду.
Спасибо. Дай теперь попить.
С войны вернусь, – побуду.И сладко пьет, родной, большой,
Плечьми упершись в стену,
По бороде его чужой
Катятся капли в сено.– Да, дома, правду говорят,
Что и вода сырая
Куда вкусней, – сказал солдат,
В раздумье утирая
Усы бахромкой рукава,
И помолчал с минуту. -
А слух такой, что и Москва
На очереди, будто…Жена подвинулась к нему
С участливой тревогой.
Мол, верить стоит не всему,
Болтают нынче много.
А немец, может, он теперь
К зиме остепенится…А он опять:
– Ну, что же, верь
Тому, что нам годится.
Один хороший капитан
Со мной блуждал вначале.
Еще противник по пятам
За нами шел. Не спали,
Не ели мы тогда в пути.
Ну, смерть. Так он, бывало,
Твердил: идти, ползком ползти -
Хотя бы до Урала.
Так человек был духом зол
И ту идею помнил.– И что же?
– Шел и не дошел.
– Отстал?
– От раны помер.
Болотом шли. А дождь, а ночь,
А тоже холод лютый.
– И не могли ничем помочь?
– И не могли, Анюта…Лицом к плечу его припав,
К руке – девчонкой малой,
Она схватила за рукав
Его и все держала,
Как будто думала она
Сберечь его хоть силой,
С кем разлучить одна война
Могла, и разлучила.И друг у друга отняла
В воскресный день июня.
И вновь ненадолго свела
Под крышей этой пуни.И вот он рядом с ней сидит
Перед другой разлукой.
Не на нее ли он сердит
За этот стыд и муку?Не ждет ли он, чтобы сама
Жена ему сказала:
– Сойти с ума – идти. Зима.
А сколько до Урала!И повторяла бы:
– Пойми,
Кому винить солдата,
Что здесь жена его с детьми,
Что здесь – родная хата.
Смотри, пришел домой сосед
И не слезает с печи…А он тогда сказал бы:
– Нет,
Жена, дурные речи…Быть может, горький свой удел,
Как хлеб щепоткой соли,
Приправить, скрасить он хотел
Таким геройством, что ли?А может, просто он устал,
Да так, что через силу
Еще к родным пришел местам,
А дальше – не хватило.И только совесть не в ладу
С приманкой – думкой этой:
Я дома. Дальше не пойду
Искать войну по свету.И неизвестно, что верней,
А к горю – в сердце смута.
– Скажи хоть что-нибудь, Андрей.
– Да что сказать, Анюта?
Ведь говори не говори,
А будет легче разве
Сниматься завтра до зари
И пробираться к Вязьме?
Никем не писанный маршрут
Распознавать на звездах.
Дойти до фронта – тяжкий труд,
Дойдешь, а там – не отдых.
Там день один, как год, тяжел,
Что день, порой минута…
А тот – он шел и не дошел,
Но все идет как будто.
Ослабший, раненый идет,
Что в гроб кладутся краше.
Идет.
«Товарищи, вперед.
Дойдем. Настанет наше!
Дойдем, иному не бывать,
Своих достигнем линий.
И воевать – не миновать.
А отдыхать?
В Берлине!»
На каждом падая шагу
И поднимаясь снова,
Идет. А как же я могу
Отстать, живой, здоровый?
Мы с ним прошли десятки сел,
Где как, где смертным лазом.
И раз он шел, да не дошел,
Так я дойти обязан.
Дойти. Хоть я и рядовой,
Отстать никак не волен.
Еще добро бы он живой,
А то он – павший воин.
Нельзя! Такие вот дела… -
И ей погладил руку.А та давно уж поняла,
Что боль – не боль еще была,
Разлука – не разлука.Что все равно – хоть наземь ляг,
Хоть вдруг лишись дыханья…
Прощалась прежде, да не так,
А вот когда прощанье!Тихонько руку отняла
И мужние колени
С покорным плачем обняла
На том угретом сене…И ночь прошла у них.
И вдруг
Сквозь кромку сна на зорьке,
Сквозь запах сена в душу звук
Вошел ей давний, горький:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой…
